Der
3. Brief
Berlin,
am 16. August 1912.
Kamerere
Rugawa, Vater der Rinder!
Dies ist
das dritte Mal, daß ich Dir schreibe, und Du wirst schon sagen: Lukanga
soll doch heimkommen und soll uns erzählen, anstatt Boten zu senden
mit dem beschriebenen Papier. Werde nicht ungeduldig! Komme ich bald, dann
sah ich nicht viel, bleibe ich aber lange, dann kannst Du von mir erwarten,
daß ich das Land der Wasungu (Europäer) genau kenne und so vieles
in mich aufgenommen habe, daß ich jahrelang erzählen und Du jahrelang
zuhören kannst.
Was nun
gerade das Handwerk des Schreibens angeht, so ist es rein unbegreiflich,
daß mir in diesem Lande kein Sungu (Europäer, Wa-sungu = Mehrzahl
von Sungu) begegnet, der nicht schreiben gelernt hätte. Auch die Kinder
der Bauern wissen mit Farbsaft und Federspalt umzugehen und können
die Zeichen anderer lesen. Und die, welche sie das Handwerk des Schreibens
lehren, glauben, daß die Bauern dadurch längere Ähren ernten
und mehr Vieh besitzen.
Es ist
gewiß, daß einige Wasungu vom Schreiben und Lesen Nutzen haben
und sehr weise werden; manche im Volk aber verlieren auch durch dies Können,
und sehr viele Zeichenkundige werden um nichts besser, denn sieh, es gibt
in diesem Lande zwar Gesetze, die jedem gebieten, schreiben und lesen zu
lernen, es gibt aber kein Gesetz, das verbietet, Schlechtes zu schreiben,
Schlechtes zu lesen. Und so wird viel Schlechtes über ein Volk, das
schreiben kann, hingeschrieben. Es kann kein Gesetz geben, das verbietet,
Schlechtes zu schreiben. Denn wer will abmessen, wo die Grenze des Guten
liege? Und gerade das Schlechte, das sich unter dem Schein des Guten verbirgt,
ist den Menschen am gefährlichsten. Die Wasungu haben Geschriebenes,
das so gut ist und so rein wie die Luft in den Bergen von Bugoie in der
Regenzeit. Aber wenige nur atmen diese reine Luft. Die meisten werden festgehalten
im dumpfen Dunst der Sümpfe.
Unter denen,
die schreiben und Geschriebenes verkaufen, gibt es allzu viele, die nicht
schreiben, um den Lesern Notwendiges zu sagen, sondern nur, um recht viel
Geld zu bekommen. Deshalb schmeicheln und reizen sie die Leser und erzählen
ihnen von einer Welt, in der auch der Dümmste und Faulste mit sich
zufrieden sein muß, ohne daß in ihm der Wille geweckt werde,
zu Besserem hinaufzusteigen. Wie soll denn jemand Besseres wollen, wenn
ihm Schlechtes als das Beste geschildert wird! So ist es mit dem, was geschrieben,
erzählt und weiter verbreitet wird unter Zeichenkundigen. Aber auch
im täglichen Leben bringt das Geschriebene Gefahr.
Der Hutu
in Kitara kann nicht schreiben und darf es nicht lernen. Er sieht sich den
Mann an, der spricht, fragt nach seiner Herkunft und Vergangenheit und beurteilt
danach den Wert seines Wortes. Mißfällt ihm der Sprechende, dann
beachtet er ihn nicht. Der Bauer in Deutschland hat es schwer, hinter dem
Geschriebenen den Mann zu erkennen, dem er vertrauen soll.
Du fragst
gewiß, wie denn der deutsche Bauer Früchte ernte, obwohl er schreiben
und lesen kann? Mukama, wie er das kann, ist mir auf meiner Reise im Lande
klar geworden. Der deutsche Bauer weiß sich einzurichten: er macht
vom Schreiben und Lesen wenig Gebrauch, und oft vergißt er es recht
bald. Wenn er dann jemandem etwas mitzuteilen hat, dann schreibt er nicht,
sondern geht, gerade so wie der Hutu, fünf Stunden über Land.
Er bringt dann die Antwort, die besser ist als eine geschriebene, gleich
mit nach Hause. So kommte es, daß trotz den Gesetzen, welche das Schreiben
gebieten, das deutsche Land vor jeder Ernte von hohem Getreide wogt und
das Wiesengrün über den Rücken der Riedböcke zusammenschlägt.
Ich erzählte
Dir schon, daß die Wasungu (Europäer) sich Menschen nennen, und
ich weiß, weshalb sie es tun. Es ist ihnen von Riangombe, dem immer
Wachen, eingegeben worden, sich als Menschen zu fühlen. Willst auch
Du es begreifen, dann breite Du, Leuchtender, das Fell eines Otters am Hain
Deiner göttlichen Ahnen aus, setze Dich dort ruhig hin und sieh den
Termiten zu, die in ihrem Erdhause leben. Was bist Du diesen kleinen Geschöpfen?
Dein Schatten streift sie, wie uns der Schatten einer geballten Wolke. Sie
kümmern sich nicht um Dich. Nichts Größeres kennen sie unter
der Sonne als sich. "Wir sind die Menschen", sagen sie, "sind
die denkenden Geschöpfe, für deren Empfindung allein die Welt
gemacht ist. Um uns dreht sich die ganze Welt." Die Wanderameisen und
alle anderen Ameisen sind nach ihrem Begriff "Wilde", und von
den Raupen und Käfern, die sie in ihre Baue schleppen, sagen sie, es
seien Geschöpfe niederer Art, ohne Gefühle, ohne Verstand, nur
mit "Instinkten" begabt. Sie sagen auch von sich, sie allein hätten
die richtige Weltanschauung. So gab Riangombe jedem Geschöpf ein, sich
für den Mittelpunkt der Welt zu halten und die Erde zu seinen Füßen
zu sehen.
Es ist
mit den Wasungu nicht anders. Auch sie glauben, die Erde sei um ihretwillen
gemacht und halten sich für das Beste, was auf dieser Erde hervorgebracht
worden ist.
Schimmerndes Haupt, hat es der Schöpfer nicht weise eingerichtet, daß
jeder mit seinem Lose zufrieden sein kann? Zufrieden ist, wenn er das eine
tut: wenn er sich selbst erfüllt. Sieh, auch der Arme kann zufrieden
sein, und nur der Hunger verbittert die, welche zusehen müssen, wie
andere Nahrung vergeuden. Wenn aber jemand allein ist, kann er sogar Hunger
ertragen: wo nicht gerade der unerträglichste Hunger ist, da kann selbst
der Bedrückte, kann sogar der Arme zufrieden sein. Denn wenn einer
reicher ist und sich mit mehr Schauspiel umgibt als der Arme, dann denkt
doch der Arme, der Reiche sei nur für ihn da, daß er ihn mit
seinem Glanz und mit den vielen bunten Sachen, die er der Reihe nach anziehen
muß, erfreue, und er bedauert den Reichen noch, daß er nicht
den Genuß des Zuschauens haben kann, weil niemand reicher ist als
er. Und der Reiche und Mächtige vergißt, daß er eigentlich
nur ein Schauspieler ist, der sich pünktlich bekleiden und bemalen
lassen muß und pünktlich, von rechts oder links, auftreten, damit
die Armen etwas sehen. Er vergißt das, glaubt sogar, der Arme sei
nur um seinetwillen da, den Zuschauer zu bilden, und bedauert den Armen.
Hier will
ich Dir als Beispiel ein Erlebnis mitteilen, das ich hatte. Ein großer
Feldherr des Landes wollte sich den versammelten Kriegern zeigen, um ihre
Waffenlust in Friedenszeit anzuspornen. Er wollte sich auch dem gemeinen
Volke zeigen, und das stand dichtgedrängt auf dem Platze und sah zu.
Auch ich war unter dem niederen Volke als Zuschauer. Es war ein heißer
Tag. Der Feldherr kam. Er saß auf einem schönen Pferde, hatte
dichte und schwere Stoffen um den Leib geschnürt und war auf dem ganzen
Körper mit bunten Metallblättchen und Ketten behangen. Auf dem
Kopfe hatte er, wie alle seine Krieger, ein umgekehrtes Gefäß,
daran waren die Schwänze von weißen Hühnern befestigt. Wo
er vorbeikam, schrie das Volk, und der Feldherr mußte dann mit rechten
Arm seinen Kopf anfassen, wobei ihm sehr warm wurde. Viele buntbehangene
Adlige folgten dem Feldherrn zu Pferde, und allen war sehr warm.
Da erkannte
ich, daß der einfachste unter den Zuschauern auch diesen mühevollen
Aufwand nur auf sich bezog und sich freier fühlen kann als selbst der
bewunderte Feldherr und sein Gefolge. Neben mir sagte ein Mann zu einem
anderen: "Du, Emel, komm, laß die man alleene schwitzen, mir
jehn pennen." Aus diesen Worten, die zugleich die Sprechweise einer
bestimmten Gegend wiedergeben, wurde mir das bestätigt, was ich Dir
heute schrieb: ein jeder sieht die Welt und seine eigne Stellung von der
Mitte seines Kreises aus.
Und das
ist auch der Grund, weshalb die Wasungu (Europäer) dazu kommen, sich
Menschen zu nennen. Sie tun es ganz selbstbewußt, sie glauben wirklich,
Menschen zu sein. Riangombe gab ihnen ein, sich als Menschen zu fühlen.
Gewiß,
Mukama, sind die Wasungu keine Menschen; denn sie sind Heiden und wissen
nichts von Riangombe und den Blumenopfern. Und dennoch sollten wir sie zu
verstehen suchen und nicht glauben, allein erleuchtet zu sein. Riangombe
schuf in jedem Geschöpf von sich ein anderes Bild und wollte auch,
daß jedes seiner Geschöpfe auf seine eigene Weise groß
sei. Gerade darin erkenne ich seine Größe und Erhabenheit. Und
wenn ich Dir auch manches schildere, was mir an den Sitten und an dem Denken
der Wasungu allzu unsinnig erscheint, so sehe ich doch schon jetzt, daß
wir die Wasungu nicht bessern und nicht ändern könnten, selbst
wenn wir es versuchten. Denn wenn wir ihnen irgend etwas bringen wollten,
unsere Sprache, unsere Tänze oder gar unsere Sitten und unser Denken,
so würden wir ihnen etwas Fremdes bringen, was nicht in ihnen entstand.
Sie würden es annehmen, aber wenn sie dann auch etwas hätten,
was bei uns gut ist, so wäre es doch bei ihnen nicht gut. Ich spotte
über sie; wenn aber gar nichts Gutes an ihnen wäre, dann würde
es mich doch nicht locken, sie lange und gründlich zu betrachten. Mir
fallen da die Worte ein, die Rugaba, der Weise von Sabinjo, oft sagte: "In
allen Seienden ist Gott, und alles, was ist, ist groß. Nur was Gott
Dir nicht gab zu begreifen, das siehst Du als klein an in der Natur. Er
will, daß Du es klein siehst; du darfst es aber nicht ändern
wollen: denn es ist ebenso groß wie Du."
 |
|
Hans
Paasche 1881-1922
|
Dem Stamme
der Wakintu gab Riangombe die Fähigkeit, in anderen Geschöpfen
Vollkommenes zu sehen. Deshalb sind die Wakintu die Menschen; jener Weise
von Sabinjo hat aber an Deinem Hofe oft die Geschichte von dem Hunde erzählt,
der einen Sinn mehr hat als der Mensch:
Du gehst mit dem Hunde und führst ihn an der Leine. Da drängt
er vorwärts und schiebt sich mit Gewalt über eine Spur, die Dein
Auge jetzt erst erkennt. Wie Du ein weißes Rind aus einer Herde herausfindest,
so riecht der Hund die Fährte des einen Steppenbocks heraus, den er
verfolgt. Und während Du im Bambusgehölz nicht drei Schritt weit
siehst, sagt es dem Hunde der Wind, wo das Wild in der Nähe steht.
Wie der Hund die Gabe hat, wahrzunehmen, was Du nicht erkennen kannst, so
gibt es Geschöpfe, welche die Dinge mit anderen Verstandeskräften
ansehen und erfassen als wir, und leichter ist es, zu sagen: "Ich rieche
nichts, also ist nichts da", als einzugestehen, daß unsere Gaben
nur uns verbieten, alles zu erkennen.
Ich erzählte
Dir schon, Mukama, von der Kleidung der Wasungu und will Dir nun auch von
den Frauen erzählen. Schwer ist es da für mich, den Dingen auf
den Grund zu gehen. Nur das eine weiß ich schon gewiß: die Frauen
der Wasungu werden künstlich mißgestaltet, und die entstandene
Mißgestalt wird durch Felle, Stoffe, Geflecht, Leder und Federn wilder
Tiere so umkleidet, daß eine neue Gestalt entsteht, die mit der natürlichen,
schönen Frauengestalt, wie wir sie bei den Wakintu kennen, nichts mehr
gemein hat. Nackte Frauen und Mädchen sieht man nirgends, weder auf
den Straßen noch bei der Feldarbeit. Auch baden sie nicht alle, und
die, welche baden, sind mit Anzügen bekleidet, und es ist nicht erlaubt,
sie aus der Nähe anzusehen. Nur abends, wenn die Wasungu gemeinsam
essen und tanzen, sind die Mädchen so gut wie nackt, und nur ein Teil
des Körpers ist von Kleidung bedeckt. Sie dürfen es nicht wagen,
ganz ohne Kleider zu kommen, weil ihr Leib aus zwei Teilen besteht, die
nur lose miteinander verbunden sind und durch ein äußeres, starres
Gerüst zusammengehalten werden. Dies Gerüst nun verdecken sie
auch abends durch ein wenig Kleidung. Aber natürlich nicht mehr als
unbedingt notwendig ist.
Hätten
die Frauen das Gerüst nicht, so würden sie zusammenklappen und
könnten nicht aufrecht gehen. Das Gerüst ist wahrscheinlich eine
uralte Erfindung der Männer. Sie haben es, um trotz Trägheit und
schlechten Lebensgewohnheiten an Ausdauer und Gesundheit überlegen
sein zu können, den Frauen aufgezwungen. Das Leibgerüst ist so
eingerichtet, daß die Frau nicht vollständig atmen kann. Der
Leib wird an der Stelle, wo er sich ausdehnen soll, fest zusammengehalten,
und ein Teil der Lunge fault innen und stirbt, weil er gehindert wird zu
leben. Es fehlt ihr nämlich der tiefe Atem. Infolgedessen kann die
Frau nicht laufen und keine Bewegung ausführen. Deshalb verkümmert
das Fleisch unter dem Gerüst, und der Körper wird oben und unten
furchtbar dick, was die Wasungu schön finden. Schon im jungfräulichen
Alter wird der Leib der Mädchen eingeschnürt, weil man fürchtet,
sie könnten zu lange gesund bleiben. Der beabsichtigte Erfolg tritt
auch ein: die meisten Frauen sind frühzeitig krank und hinfällig,
und mit einer gewissen Schadenfreude sprechen die Männer dann von dem
"schwachen Geschlecht".
Die Frauen
bewegen sich in ihren Leibgerüsten wie aufrechtgehende Schildkröten.
Du kannst es Dir gar nicht vorstellen, wie es aussieht, wenn eine Frau auf
der Straße geht und die Beine unter dem steifen Gerüst bewegt.
Un wenn sie erst die bewegungslose Masse ihres Leibes auf einen Sitz schiebt,
wenn die Glieder hinunterhängen und der Kopf hilflos hin und her bewegt
wird, dann empfindet ein gebildeter Neger etwas wie Mitleid mit solch mißhandeltem
Geschöpf.
Ich denkte oft an die biegsamen Gestalten der Mädchen von Kitara, wie
sie sich über die Feldfrüchte neigen, wie sie mit bauchigen Tonkrügen
auf dem Kopf einhergehen und wie ihr Leib die unruhige Last des wogenden
Wassers im Gehen zur Ruhe bringt. Und auch an den Tanz am letzten Fest der
Königslanze muß ich denken. Die Mädchen schritten im Kreise
um die Wand der Speere und hielten weiße Blütenzweige hoch zwischen
den erhobenen Armen. Der volle Mond färbte sie zu Gestalten aus Silber
und Ebenholz. Die Gestalten aber lebten. Wie die saftigen Stengel der Maisstauden
im Winde neigten sie sich im Takte, bei Trommelschlag und Flötenton.
Das steht
mir vor meiner Seele, wenn ich hier in diesem Lande den freundlichen Ton
der Flöte höre. Gar oft ist es, denn wenn die Wasungu (Europäer)
auch als Geschöpfe tief unter den Wakintu stehen, so sind sie doch
in einem über alle Begriffe groß: in ihrer Kunst, mit Klängen
und Tönen die Welt zu schildern. Sie reiben mit Pferdehaar auf gedrehten
Schafdärmen, die über hohles Holz gespannt sind; sie blasen auf
Hohlflöten, die viel schöner sind als unsere Bambusrohre und Kuduhörner
und Muscheln, die aus Metall nachgemacht sind und viele verschiedene Töne
geben; sie schlagen auf Eisen, Holz und gestraffte Felle und bringen einen
Strom von Tönen hervor, der oft mein Herz erregt, vor Freude und Schmerz.
Ich glaube dann am Strande von Ukerewe zu sitzen und sehe die Sonne hinter
den Kurwibergen untergehen. Von Ukara her weht der Wind, die Welle brandet,
und Ibisse ziehen schreiend vorüber. Ja, denke nur, Mukama, die Klänge
der Wasungu sind aus meiner Jugend genommen! Wer brachte sie nur den Wasungu?
Wer gab ihnen ein, in Tönen das Land zu schildern, in dem Lukanga zuerst
geliebt und gelitten hat? Lukanga spricht die Sprache der Wasungu und bleibt
ihrem Denken fremd; aber mit ihren Tönen sprechen die Wasungu eine
Sprache, in der er sie tief versteht.
Diesen
dritten Brief sende ich Dir, großer Mukama, aus Deutschlands großer
Stadt, geschrieben mit meiner Hand.
Dein niedriger
Lukanga Mukara
